Ancora piove. Sono già due giorni.
Due giorni che il cielo piange.
Due giorni che vado a letto tardi; molto. E mi sveglio presto; molto.
Continuo ad uscire di casa dimenticandomi l’ombrello.
Tutte le mattine faccio lo stesso percorso. Stessa strada. Stesso passaggio pedonale. Stesso lato della strada. Sono abitudinario. Forse perché la consapevolezza del’ignoto un po’ smarrisce. Al contrario, la vecchia strada, monotona e conosciuta, un po’ rassicura.
E camminando riconosco dettagli. Privi di significato alcuno, per molti. Ma immancabili riferimenti cittadini, per il sottoscritto.
Percorro tutto cullato da quel cuscino ovattato che crea la musica che sto ascoltando con le cuffiette, e mi accorgo che in realtà non sto camminando. Semplicemente mi sto lasciando trasportare. Ne più ne meno mi trovo sul nastro trasportatore che mi porterà a destinazione. Quasi fossi all’aeroporto.
E mi guardo intorno. Da spettatore non curante.
Ancora piove. Sono già due giorni.
Ma oggi mi sono ricordato l’ombrello.
L’inerzia dell’acqua sotto una fronda di stelle.
[...]
Ci sono sere che passi in compagnia dell’inerzia di te stesso. Ti aggiri per casa senza una meta.
Ti siedi. Ti alzi. Ti risiedi. Mangi qualcosa. Guardi qualcosa. Leggi qualcosa. Ascolti qualcosa…
Ed e’ proprio in quel momento perfetto, quando quella melodia ti risolve tutto, che forse trovi il senso delle cose.
Qui in primavera, le stelle navigano il vuoto;
Qui nell’inverno ornamentale
Il nudo cielo viene giù a rovesci;
L’estate seppellisce l’uccello nato in primavera.
I simboli provengono dal lento costeggiare dell’anno
Le rive di quattro stagioni;
Fuochi di tre stagioni insegnano in autunno
E note di quattro uccelli.
Dovrei distinguere l’estate dagli alberi, i vermi,
Se lo fanno, narrano le tempeste dell’inverno
O il funerale del sole;
Dovrei imparare la primavera dal canto del cuculo
E la lumaca mi dovrebbe insegnare distruzione.
Un verme racconta l’estate meglio dell’orologio,
La lumaca è un vivente calendario di giorni;
Che cosa mi dirà se un insetto senza tempo
Dice che il mondo lentamente si consuma?
(Dylan Thomas)
But I’m a creep, I’m a weirdo.
What the hell am I doing here?
I don’t belong here.
E cosi’ tutto continua a scorrere… tutto va avanti…
In questo strano registratore il nastro continua ad andare in Play; non ci sono tasti “Pause” e la cassetta continua a girare. Girare. Girare…
E cosi’ ci sono momenti in cui avresti bisogno solo di alzare il volume a livello indecente. Per non ascoltare. Per non ascoltarti. Per non sentire la tua voce.
Ogni tanto vorrei che non ci fosse il bisogno di parlare, per comunicare. Vorrei che fosse tutto cosi’ semplice come uno sguardo; come un sorriso.
Come una giornata di primavera in pieno inverno. Ti sorprende. Ti spiazza. Ti fa stare bene.
A volte basta poco. Come un sorriso.
A volte no.
and so it is,
just like you said it would be…
life goes easy on me
most of the time…
Lascio a te queste impronte sulla terra
tenere dolci, che si possa dire:
qui è passata una gemma o una tempesta,
una donna che avida di dire
disse cose notturne e delicate,
una donna che non fu mai amata.
Qui passò forse una furiosa bestia
avida sete che dette tempesta
alla terra, a ogni clima, al firmamento,
ma qui passò soltanto il mio tormento.
Dopo un discreto numero di notti passate su questo mondo, sufficientemente lungo per accumulare tutto un discreto bagaglio di informazioni su di esso e ciò che ci circonda, puo’ anche venire naturale che uno si fermi e faccia un bilancio.
Sara’ forse la classica crisi del trentenne moderno.
Ho bisogno di confermare risposte che nemmeno io so da quali domande siano scaturite.
Il problema e’ forse la percezione che noi, e gli altri, abbiamo di noi stessi. Ci vediamo con occhi che riflettono lo sguardo di altri. Ci vediamo come vorremmo vederci visti dagli altri. Siamo Uno, Nessuno e Centomila diceva Pirandello. Siamo le migliaia concezioni che gli altri hanno di noi.
Cerco perennemente di modificare i fattori esogeni sperando cosi’ di sentirmi meno, irrimediabilmente, imperfetto. Ma e’ impossibile riuscire a gestire tutto. E spesso e’ sbagliato. Pare che il mondo giri lo stesso senza la nostra supervisione. Anzi, per fortuna.
In realta’ sarebbe tutto piu’ semplice accettarci cosi’ come siamo.
Per dirla con le parole di Schopenhauer:
La qualità più utile alla nostra felicità è quella di bastare a noi stessi, di essere tutto a noi stessi in ogni cosa e di poter dire omnia mea mecum porto.
“Essere capiti non e’ la cosa piu’ importante nella vita”…
Il diluvio e’ arrivato… non esattamente come quello profetizzato… anche se me l’aspettavo… a queste cose non si e’ mai veramente preparati.
Non sono mai stato capace di dire (o fare) la cosa giusta al momento giusto… Arrivo sempre dopo… Ci penso (e ripenso, e ripenso, e ripenso) sempre dopo…
Qualunque cosa, detta o fatta, viene interpretata quasi sempre all’esatto contrario di quello che voleva essere…
in questo, oramai riconosco ahime’ di essere mio malgrado un campione…
L’arte di perdere i treni importanti e’ un beffardo appuntamento che mi richiama ciclicamente all’appello… ed io sono sempre presente… purtroppo.
Evidentemente non sono cosi’ bravo come Brezsny ad interpretare i presagi astrali… ed a sfruttare queste fortune.
Non c’e’ nessuno che possa capire.
Forse non c’e’ niente da capire.
Forse non e’ cosi’ importante essere capiti.
A questo punto si puo’ tirare solo una conclusione: il problema sono Io…
“E mi tocca vivere con me stesso ventiquattr’ore al giorno…”
Le mie parole sono sassi
precisi aguzzi pronti da scagliare
su facce vulnerabili e indifese
sono nuvole sospese
gonfie di sottointesi
che accendono negli occhi infinite attese
sono gocce preziose indimenticate
Sono lampi dentro a un pozzo, cupo e abbandonato
un viso sordo e muto che l’amore ha illuminato
sono foglie cadute
promesse dovute
che il tempo ti perdoni per averle pronunciate
sono note stonate
sul foglio capitate per sbaglio
tracciate e poi dimenticate
le parole che ho detto, oppure ho creduto di dire
lo ammetto
strette tra i denti
passate, ricorrenti
inaspettate, sentite o sognate… Le mie parole son capriole
palle di neve al sole
razzi incandescenti prima di scoppiare
sono giocattoli e zanzare, sabbia da ammucchiare piccoli divieti a cui disobbedire
sono andate a dormire sorprese da un dolore profondo
che non mi riesce di spiegare
fanno come gli pare
si perdono al buio per poi ritornare
Sono notti interminate, scoppi di risate
facce sopraesposte per il troppo sole
sono questo le parole
dolci o rancorose
piene di rispetto oppure indecorose Sono mio padre e mia madre
un bacio a testa prima del sonno
un altro prima di partire le parole che ho detto e chissà quante ancora devono venire…
strette tra i denti
risparmiano i presenti
immaginate, sentite o sognate
spade, fendenti
al buio sospirate, perdonate
da un palmo soffiate
…E’ primavera
e mi prende un bisogno di leggerezza
e di pesanti passioni e un sentimento
indefinibile al tramonto
dalla finestra guardo il mondo
e mi viene voglia di tuffarmi
lì dentro
… e mi viene voglia di non lasciarlo mai
E’ primavera
e torna come allora una voce
che dice
“Lascia ad altri i progetti
troppo lunghi
arricchisci il tuo tempo e non cercare
più del pane quotidiano
lasciati andare alla vita
e non disperarti mai”…
Io vorrei racchiudere ogni singola emozione del passato in un’istantanea di quello che è stato. Per ciò che ci ha fatto ingrossare il cuore. Per ciò che ci ha fatto sospirare. Per ciò che ci ha inebriato di talmente tanta bellezza da far sembrare ben poca cosa la Rosa più bella del giardino. Per tutto quello che in certi momenti ci ha dato un Senso compiuto; quando potevamo credere di essere un’ammasso informe di cose insensate.
Ecco. Quei Momenti. Quegli scatti immortali sono attimi rubati al trascorrere inesorabile delle esistenze, nonostante tutto. Quei Momenti sono i tuoi. Ti appartengono come ti appartieni tu. Ti appartengono come ti appartiene il tuo cuore. Sono i tuoi perché solo tu hai la consapevolezza delle energie e del tempo che ci hai investito.
E qualunque cosa abbia meritato tutto il Tuo tempo e tutte le Tue passioni, si merita anche il rispetto del ricordo di quello che è stato. Dell’importanza di quell’attimo.
Nonostante tutti. Nonostante tutto. Nonostante adesso.
Anche se ora c’è un’altra realtà. Da sopportare. Da gestire. Da vivere.
Il ricordo di un passato che ha significato molto non può essere solo un rimpianto. Non se lo merita. Non lo merita tutta l’intensità che ha rappresentato. E’ una parte tanto, troppo importante da essere lasciata alla mercé degli errori dell’umana natura; imperfetta per definizione.
Quel ricordo adesso non è altro che una fotografia scolorita, un po’ sbiadita e forse anche un po’ sdrucita. Ma una fotografia che ha comunque un valore enorme perché siamo stati Noi stessi a scattarla, a viverla.
Però non si può esistere Nel ricordo del passato. Si deve vivere Con quel ricordo. Confortarsi con esso se ne sentiamo il bisogno. E superarlo perché è necessario. Si deve vivere il presente perché è tutto quello che adesso abbiamo. Si deve vivere ora. E andare avanti nonostante tutto.
Andare avanti a cercare quella Felicità che ci meritiamo tutti. Che ci spetta. Che ci è dovuta. Che è necessaria. Che va rispettata. Anche se ora significa ognuno per la propria strada…
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